Chronique d'un redoublement : 38. Une tannée exemplaire hélas méritée

SUITE 37

 Je m'étais mise en pyjama au sortir de la douche, et je n'avais guère eu le temps de réfléchir davantage à ce qui m'attendait. Peut-être était-ce un bien d'ailleurs ,

A peine retournée dans ma chambre, que Maman nous appela pour dîner. Il était 19 h 20 environ, et mes soeurs descendirent les escaliers quatre à quatre, alors que je trainais davantage les pieds...

Le dîner fut surtout animé par les petites, qui racontèrent leur après-midi, insistant sur le fait que c'était dommage que je ne sois pas venue au moment du goûter. Maman ne manqua pas de rappeler que j'étais punie, et qu'une gamine qui chahute en classe et ment pour cacher son forfait, cela ne mérite pas de participer à une fête, mais plutôt une bonne fessée...

Non sans ajouter pour qui n'aurait pas compris : "Et votre grande soeur ne perd rien pour attendre. Je vais bientôt m'occuper de son cas..."

Huit heures moins le quart approchait quand le dîner s'acheva, avec une gorge nouée pour moi qui avait du mal à avaler même mon yaourt préféré.

Aline se proposa pour aider Maman à débarrasser la table, comme si elle était pressée de voir la soirée se poursuivre...

Diane prit un livre et alla dans le salon. Le film n'était qu'à 20 h 30 et Maman avertit les petites : "Occupez vous calmement si vous voulez que je vous laisse regarder le Walt Disney".

   

Je m'étais éclipsée sans rien dire, montant dans ma chambre, pour y "attendre Maman", imaginant bien que plus que ma mère, c'est une fessée, c'est ma fessée qui viendrait à moi...

Allongée sur le lit, je chignais et ne pouvais me résoudre à faire quoi que ce soit...

Huit heures venait de sonner, et c'était toujours le grand calme en bas, quand Maman s'écria : "Christine, où es-tu ?"

Je répondis : "Bah, dans ma chambre, M'man", comme si c'était une évidence, comme si je lui disais : "Je suis prête, je t'attends"...

Mais, elle rétorqua : "Je ne t'ai pas demandé de monter, Christine. Viens ici, s'il te plait..."

Je grimaçai sur mon lit, et restai prostrée durant une à deux minutes. La voix se fit plus forte : "Christine ! Tu veux que je vienne te chercher ? Descends, et plus vite que ça !!!"  

Je compris au ton de la voix qu'il valait mieux obtempérer et je pris l'escalier descendant comme une automate vers la cuisine. Maman n'y était pas, et elle insista : "Je suis au salon, Christine. Dépêche toi..."

J'entrai dans la pièce et ce que je craignais le plus prenait forme. Sur le canapé, mes deux soeurs, un livre sur les genoux, avait relevé la tête, et regardais leur aînée avancer vers Maman qui venait de prendre une chaise pour la placer presque au centre du salon...

Le décor était planté. Sans même qu'elle ait dit un mot, chacun avait compris l'intention maternelle...
Christine l'indisciplinée, Christine la cachotière, Christine collée à nouveau, allait recevoir le prix de son inconduite devant la petite famille réunie !

"Maman, non, je t'en prie, non, pas ici, viens dans ma chambre, s'il te plait", suppliai-je en reculant vers la porte du couloir.

Ma protestation n'avait même pas emprunté mon sempiternelle supplication "Pas la fessée, pas la fessée". Je savais tellement ce qui m'attendait que je n'en étais arrivée à ne contester que le lieu... La fessée, c'était comme un acquis dans ma tête, et je me surprenais à n'en vouloir négocier que les conditions pratiques. Mais, rien n'était négociable, apparemment...

L'envie de faire demi-tour, de m'enfuir dans ma chambre, de bousculer le cours du destin, me titillait, mais la voix de Maman m'en dissuada :

"Christine, si tu sors de la pièce, ça ira encore plus mal, ma fille, crois-moi... Arrête de faire ton cinéma. Viens ici tout de suite..."

Je comprenais que j'avais perdu la partie, et qu'il valait mieux obéir. 

 

Son ordre, sa menace, agissaient sur moi comme un aimant. Il fallait juste faire ces quelques pas, aller vers ma fessée...
Mon coeur se mit à battre encore plus vite, et je tentai de fixer mon regard juste sur les genoux maternels, de ne pas croiser celui de Maman, de ne surtout pas faire attention à celui de mes soeurs, de faire comme si j'avais des oeillères pour ne pas m'imprimer dans la tête cette marche cauchemardesque...
Je me suis donc approchée lentement de Maman qui s'était assise sur la chaise.
Arrivée à sa droite, par réflexe, j'ai levé les mains pour qu'elle ne m'attrape pas par le bras, mais elle m'agrippa par la taille et me fit basculer en travers de ses cuisses... Drôle de sensation de plongeon, de déséquilibre, de changement de sens, de changement de statut presque...

Je me retrouvai en position alors qu'elle veilla à bien m'équilibrer, tapotant doucement mon fond de pantalon, me provoquant un frisson, tant je savais que cette sorte de caresse était comme une manière de dire : "Allez, passons aux choses sérieuses, ma fille... Tu vas voir comme je tiens mes promesses, moi..."

 Elle se mit immédiatement à descendre mon bas de pyjama, alors que j'essayais de protester. Sans espoir, bien sûr. Comme par convention...

Je sentais le pantalon de coton descendre et une sensation d'avoir les jambes entravées et déjà une partie de mon anatomie à l'air.

Je bougeai et me cabrai comme pour me dégager, sans y mettre toutefois ma force, comme une sorte de protestation symbolique, respectueuse de l'autorité...

Cela me valut deux ou trois tapes sur le fond de la culotte. Pas fortes non plus, sorte de façon de dire : "Arrête de bouger, Christine. Tu n'es plus en position de stopper le cours du destin".

Ces "claquettes", pour ainsi dire, étaient amorties par ma dernière protection, et ne "sonnaient" pas comme une paume sur un épiderme nu, mais elles annonçaient la suite, réveillant mes terminaisons nerveuses, sans faire mal, mais me permettant aussi de ressentir combien juste une culotte changeait tout, tant du point de vue sonore, que de la sensation, et de la honte bien sûr...

Je ne voulais surtout pas surjouer cette entrée en matière, sachant que si j'avais crié, je n'aurais pas été crue... Je serrai les dents, consciente que protester n'améliorait pas mon cas, espérant encore au fond du fond de moi qu'une subite grâce maternelle m'éviterait la déculottée...

On peut croire aux miracles et je ne disais plus rien, voyant en tournant la tête combien Aline et Diane étaient aux premières loges, comme au spectacle...

Je m'en voulais presque de tourner ainsi la tête et d'enregistrer par là leur position, leur expression à ce moment ô combien crucial, des images qui peupleraient sûrement de futurs cauchemars...

Maman avait arrêté aussi son bras, et elle posa sa main sur l'élastique supérieur de ma culotte... Elle resta un minuscule instant posée ainsi, le temps de prendre une respiration, deux ou trois secondes, mais elles mirent mes sens en alerte, m'annonçant ma défaite, me laissant le temps d'appréhender pleinement ma déculottée...

Je ne pus retenir un cri, un long "Noooooon", mais le dernier rempart glissait déjà vers le bas, devant deux paires d'yeux de gamines aux anges...

A mon "Nooon", Maman avait répondu : "Oh que si, Christine... Une bonne fessée déculottée, puisqu'il n'y a que cela que tu comprennes..."

Elle avait une voix étonnamment posée,  calme, et s'employa à dégager parfaitement ma lune, à présenter au mieux sa cible... Autant parfois, j'avais souvenir d'une culotte baissée sans ménagement pour une averse tombant au plus vite, autant j'avais l'impression, certainement grossie dans mes souvenirs, mais prégnante encore, que Maman se mettait en condition à l'image d'un joueuse de tennis au service. Comme si elle vérifiait la bonne position, soupesait la balle, se motivait, attendait que le public n'ait d'yeux que pour elle et retienne sa respiration...

On aurait presque pu commenter : "Sur le court central, c'est le tournant du match. Christine mène trois bêtises à zéro, et c'est Madame Spaak qui est au service, très concentrée et avec l'intention de bien rappeler la hiérarchie mondiale en s'imposant largement au final !"

  
Ma culotte descendue à mi-cuisses, la veste de pyjama qui remontait dans le dos, je devais offrir une vision totale d'un fessier tremblant dans l'attente de l'inéluctable.
J'avais senti la main maternelle presque caresser ma peau en glissant l'étoffe vers le bas, Mais je savais que ce contact doux allait contraster avec les claques à venir. Comme un rappel que la main qui caresse les enfants sages est aussi celle qui fesse les désobéissantes de mon espèce...


"Alors, comme ça, on tire la langue derrière le dos de sa prof d'anglais, on cherche à faire l'intéressante, à faire rire ses camarades, et bien, je vais t'en ôter l'envie, Christine..."

Et la dextre maternelle tomba dans un claquement mat, celui tellement craint, tellement connu aussi, des fessées déculottées...
Je poussai un petit cri, alors que la deuxième claque atterrissait déjà, réveillant un épiderme plutôt tranquille depuis bien des jours...
Les vagues claques distribuées avant, sur la culotte, n'étaient évidemment rien à côté de celles qui arrivèrent. Maman y mettait tout son coeur. Cette fessée, que j'avais imaginée dès que Mlle Paule m'avait prise sur le fait et collée, prenait corps enfin...

J'en avais cauchemardé, je l'attendais et l'imaginais, mais là, la réalité dépassait la fiction. Ces premières vraies claques résonnaient comme un tambour, touchant une peau encore blanche qui prenait de suite des couleurs. La chaleur se propageait à chaque impact, réchauffant une lune qui y était comme préparée, qui angoissait depuis des jours de connaitre ce retour d'une tannée hélas familière...

 "Ah, on a encore récolté deux heures de colle, malgré mes avertissements, malgré la fessée reçue l'autre fois. C'est qu'elle n'a pas suffit, Christine... Et bien, en voilà une autre, et j'espère que tu comprendras la leçon cette fois... Car, sinon, je recommencerai, Christine, sinon tu pourras encore préparer tes fesses, ma fille"

Maman accompagnait ses claques de mots en forme de sermon, qui semblaient lui redonner de la force, l'aider à accomplir son devoir, à donner la fessée, certes, mais à bien la donner, à la rendre exemplaire...

Elle faisait parfois une pause comme pour juger du degré de cuisson de mes fesses, devenues écarlates. Puis, elle reprenait, infatigable, en égrainant les motifs de cette volée.

"Et puis, on cache son cahier, on ment pour gagner du temps, comme si cela servait à quelque chose, Christine... Quand seras-tu franche enfin ? Quand oseras-tu avouer tes bêtises, te comporter enfin comme une grande ? J'en ai assez, et plus qu'assez, d'avoir une fille aussi menteuse, moi..."

Le raisonnement était imparable, il remettait mes actes en situation, justifiait à sa manière la méthode maternelle, et la fessée en était la marque, l'aboutissement.

Je tentais entre deux sanglots, entre deux "aïe, ouille, arrête", de répondre à Maman, de plaider ma cause, de promettre monts et merveilles, même si j'avais l'impression que cela desservait en fait ma cause, puisque Maman souvent arrêtait son bras pour me laisser finir ma phrase, mais repartait de plus belle ensuite, comme motivée davantage.

"Non, Maman, arrête, je te promets, je ne mentirai plus, je serai sage, j'ai compris, je te le jure, je te dirai tout. Mais, arrête, j'ai mal, arrête..."

J'étais sincère bien sûr en disant cela. J'aurais promis la lune, promis n'importe quoi pour que cela cesse.

Et la réponse de Maman ne pouvait être qu'incrédule, car fondée sur mes actes...

" Je voudrais bien te croire, Christine, mais ce ne sont que des paroles. Tu me promets à chaque fois que c'est la dernière, mais tu recommences  aussitôt. Ta première colle, ce devait être la dernière, la seule, tu me le promettais déjà en recevant une bonne fessée, mais tu oublies vite, ma fille. En voilà une deuxième, que tu me caches en plus, en me mentant, et je devrais te croire". Et la claquée avait repris de plus belle, comme pour faire entrer chacun de ses mots par autant de claques sur ma lune écarlate...

"Mais, Maman, je te promets, je te jure. Je travaille mieux cette année déjà. J'ai des bonnes notes. J'ai compris..."

L'argument aurait pu convaincre quiconque, mais pas une Maman qui connaissait si bien sa fille. Et il se retournait contre moi, justifiant la méthode maternelle rappelée fermement en incendiant mon bas du dos...

"Heureusement encore que tu as quelques bonnes notes alors que tu redoubles. Et crois-moi, cette année, je ne te laisserai pas multiplier les colles et les mauvaises notes comme l'an passé. Ce n'est pas moi qui céderai, ma fille. Tes promesses, je veux les voir dans les faits. Alors que ce que je vois, c'est que tu chahutes en cours, que tu es punie au collège, que tu me mens... Tout ce que tu gagnes, c'est de recevoir encore une bonne fessée, ma fille, une bonne déculottée. Et devant tes soeurs en plus. Pour qu'elles sachent ce qui arrivent aux menteuses de ton espèce !!! Et ne t'avise pas de recommencer.... Parce que je ne céderai pas, Christine, je ne cé-de-rai pas !!!"

 Alors que les premières claques, prenant possession d'une lune fraiche et d'un épiderme reposé, avaient réchauffé mes fesses en profondeur, les averses suivantes avaient rendu ma peau électrique, avec une douleur plus superficielle, plus insupportable comme si cela me brulait, me piquait de mille aiguilles. J'avais alors gigoté, tenté de me soustraire, en vain, à la dextre maternelle...

Puis, ce nouveau cap passé, la fessée s'abattait sur une lune épuisée, et mes cris de la deuxième phase avaient laissé place à une douleur plus sourde, à des vrais pleurs d'une Christine vaincue. Maman pouvait alors me gratifier d'une salve finale, d'un feu d'artifice d'ultimes claques juste accompagnées d'un "Tiens, tiens, tiens, et tiens, c'est tout ce que tu mérites..." avant de me relâcher enfin...

A SUIVRE